Se ha quedado en la costura de mis bragas
cosido el rastro de tus manos
y para entristecerme las mañanas
en mi sofá el espectro de tu boca
y los chaparrones
Los días sin viento no tienen razón de ser
pero aun así me quedo en ellos y
caigo adrede en trampas noctámbulas
de lugares sin música
porque me gusta andar descalza
por los surcos de sus navajas
sólo entonces aparece el viento
el viento es capaz de borrar huellas